Todo pasa y todo queda
pero lo nuestro en pasar.
Pasar haciendo camino,
camino sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción.

Yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana al volar
bajo el sol azul templar
súbitamente y quebrarse.

Nunca perseguí la gloria.
"Caminante son tus huellas
el camino y nada más,
caminante, no hay camino,
se hace el camino al andar.

Al andar se hace el camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino
sino estelas en la mar".

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los montes se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta cantar:

"Caminante, no hay camino
se hace camino al andar"
golpe a golpe, verso a verso.

Murió el poeta lejos del hogar
le cubre el polvo de un país vecino,
al alejarse le vieron llorar.
"Caminante, no hay camino
se hace camino al andar"

Golpe a golpe, verso a verso.

Cuando el jilguero no puede cantar,
cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar,

"Caminante, no hay camino
se hace camino al andar"

Golpe a golpe, verso a verso.

Golpe a golpe, verso a verso.