Dicen que no se estila ya más ni mi peineta ni mi pasador,
dicen que no se estila, no
no ni mi medallón ni tu cinturón.

Yo sé que se estilan tus ojazos y mi orgullo
cuando voy de tu brazo por el sol y sin apuro.
Nos espera nuestro cochero frente a la iglesia mayor
a trotecito lento recorremos el paseo.

Tú saludas, tocando el ala de tu sombrero mejor
y yo agito con donaire mi pañuelo.
No se estila, ya sé que no se estila
que te pongas para cenar jazmines en el ojal.

Desde luego parece un juego, pero no hay nada mejor
que ser un señor de aquellos que vieron mis abuelos.

Nos espera...